Boodie WoOdy too

This is the End

2009-11-21T13:07:00.002+01:00

Voici la fin de cette première époque. La seconde commence ici :

http://boodiewoody2.blogspot.com

Pour les rares qui passeraient encore par ici, je vous invite à me rejoindre là-bas.

Bien cordialement,

Miss Nat

Café mou et pop clope

2009-07-15T12:40:00.002+02:00

My beautiful piece

2009-07-08T21:22:00.004+02:00

Les patates sont froides

2009-06-28T01:13:00.005+02:00

00h50. Je sirote une bière blonde.
La fumée de ma cigarette, dont le corps crépitant repose sur le cendrier, ondule devant l'écran et Armstrong m'accompagne de sa voix chaude et compacte. Ne me reste qu'à trouver une machine à écrire "old school" et je vais pouvoir écrire mon premier polar.

Si j'écrivais un polar, dans la lignée des classiques du genre avec le pack piano bar-femme mystérieuse-Scotch, j'appellerais ce polar... Les patates sont froides.
Le mot "patate" n'est pas suffisamment utilisé dans le langage narratif, pourtant la patate est rassurante et par là, elle est sous-estimée.
Insérez une Patate dans n'importe quel film un tantinet tragique et l'affaire prend un autre tour, même le temps d'un instant.

Intérieur jour. Dans la cuisine du couple. Un temps maussade à la fenêtre. Ils sont attablés :
"Bastien, te souviens-tu de notre escapade à Deauville ? La pluie, les embouteillages, ces praires malodorantes... tout cela m'a fait réfléchir tu sais. Ce monde est si cynique... Cynique oui, et la vie n'est pas une gare vide, Bastien. La vie est un flan. Et je veux mordre ce flan à pleines dents, tu comprends Bastien ? Je te quitte mon Amour. Je te quitte car je t'aime trop. Tu comprends ?
- ...
- Bastien ?
- Passe-moi les patates."

La patate a du pouvoir. La patate est libre. Vive la patate.

What's up ?

2009-06-07T12:56:00.005+02:00

Quoi de neuf depuis le temps ?

Et bien d'abord, j'ai laissé ce poor petit blog à l'abandon, je n'ai pas réellement d'explications -ou alors j'en ai des tas. Les ruptures, celles-ci peuvent expliquer cela.
La rupture, une valeur sûre de la vie. De la plus frêle à la plus solide, la rupture est réelle. Tangible. Elle existe. Elle est la promesse de ce qui nous attend au bout du chemin. Un avant-goût de ce qui ne reviendra plus jamais. Le parfum de la mort. Quand the game will be over.

Depuis le temps ? Je suis rouillée, les mots ne sortent plus ou rarement et lorsque c'est le cas, ils le font pour se plaindre. Shit.

Depuis le temps, j'ai perdu des morceaux de moi et j'en ai assemblé d'autres.
J'ai coupé mes cheveux qui ont repoussé, je les ai recoupés et ils ont re-repoussé et je les ai recoupés encore. Pendant un temps, je ressemblais à un playmobil et j'ai maudit cette brune trentenaire dépressive qui a taillé ma tonsure sans compassion aucune. The incredible power of hair.

Depuis le temps, j'ai perdu des amis sans en retrouver aucun autre.
J'ai pris un billet d'avion pour l'Indonésie et fais des vaccins qui m'ont rendue malade.
Depuis le temps, j'ai fait de bonnes photos. Je n'ai pas réussi à me décider pour un nouvel appareil qui serait le prolongement de ma main, de mon oeil, de mon coeur. Alors j'ai acheté un Ukulélé.

Depuis le temps, on m'a appelée "Miss" : salut miss, ok miss, bisou miss. Et je n'ai pas aimé ça.

Depuis le temps, je donne des cours d'informatique à des groupes de retraités durant lesquels je fait des blagues nulles qui, parfois, ne font rire que moi. Parfaits instants de tendre solitude.

Depuis le temps je suis souvent triste et très heureuse aussi.

Depuis le temps j'ai grandi. Et suis devenue toute petite.

Depuis le temps j'ai perdu du temps.

Depuis le temps j'ai eu envie de me remettre à écrire. Aujourd'hui.

Belgian Poetry

2008-07-10T11:13:00.006+02:00

Du fond.
Des dialogues.
Des acteurs.
Une esthétique.
Des silences.
Du rire.
Un chien qui souffre.

Et une bande son délicate. Cours-y l'ami.

On me

2008-06-24T22:39:00.002+02:00

Anni Leppälä

Maarit Hohteri

2008-05-20T10:37:00.006+02:00

Maarit Hohteri

Lost City : Episode III

2007-01-07T15:05:00.000+01:00

Résumé : il fait froid ce soir… Derrière les murs de Lost City, certaines femmes s’enveloppent fébrilement dans de vieilles couvertures militaires. J’en suis. Accompagnée d’un livre qui tente vainement de m'emmener plus loin que le bout de mon nez, je laisse ma pensée divaguer, se perdre dans les eaux troubles de cette journée. Rien n'a vraiment changé ici mais quelque chose dans l'atmosphère est différent : l'air est moins vif, la solitude moins pertinente, les heures plus lasses. Les cow-boy locaux, avec leurs oeillades baveuses et leurs stratégies de séduction aussi subtiles que celles déployées pour l'élection de Miss France, ne me font même plus sourire. Je dois me rendre à l'évidence : ce quelque chose qui s'est modifié, il ne vient pas d'ici. Ce quelque chose... c'est moi. Aurais-je oublié qu'au-delà des conditions matérielles un peu rudes, c'est bien son endurance mentale qu'il faut savoir forger à

LOST CITY

(juste derrière le pays de Candy, à gauche après la déchetterie)

Avant Noël

Enthousiaste, déchirée, aimante, révolutionnaire, écoeurée, confiante... j'aime vivre ici. Chaque semaine improvise de nouvelles surprises. En voici une : après 1 mois d'inquiétude solidaire pour ce pauvre four à micro-ondes qui avait obtenu les faveurs d'un voleur lâche mais néanmoins minutieux, nous avons découvert avec stupeur que le coupable était... l'administration de Lost City ! Oui, car ici, le four est dangereux : en l'utilisant dans ta chambre, tu risques de contrarier le disjoncteur du bâtiment. Du coup, l'administrécheune organise des inspections régulières dans les chambres et ramasse ce qui est interdit par le règlement intérieur, bien entendu sans prévenir les méchants délinquants avant, ni après d'ailleurs, enfin si mais 3 semaines plus tard et par écrit. Ca rigole pas, hein...
Mais c'est bien au rythme de ces épisodes drôlesques que les semaines se suivent et ne se ressemblent pas ; l'absurdité nous déstabilise donc nous nourrit et je m'en réjouis. D'ailleurs, et je l'avoue, même s'ils ont osé ne pas m'accorder la seule chose que je désirais -chié quand même, c'était pas compliqué un hachis, purée (1), c'est pas comme si j'avais demandé une dinde fourrée à la truffe et aux airelles, bordel (2)- je ne peux que remercier le hasard des choix de m'avoir mener là. Ces deux mois ont vraiment été intéressants. Et tandis que je baignais dans la satisfaction mielleuse de ma propre existence, d'un seul coup arriva...

Noël

Ahhhh, les fêtes de fin d'années : nourriture abondante, famille, cadeaux, rires... mais cette année, la mayonnaise bien grasse ne prend pas avec moi. Diantre, serais-je en train de grandir ? Infamie, où donc est-elle passée, l'insouciance de mon enfance ? Dans mon enfance ? Oui c'est pas faux. Bref, tintements de verres, ferreros rochers, bonne année, Jean-Pierre Foucault à la télé, la période de Noël c'est... comme d'hab. Bien heureusement et par une logique immuable, les vacances s'effaçèrent doucement, faisant place à...

La nouvelle année

Et là... c'est le drame. De retour à Lost City, plus rien ne va plus. Malgré ses rondeurs confortables, la routine qui s'est déposée sur mon quotidien m'inquiète. Patauger dans les douches parce qu'elles sont bouchées ou contempler le plafond des toilettes qui fait son intéressant par terre, ça ne m'égaie plus. Et bien pire encore : mes compagnons, ces âmes aussi malades que la mienne qui, dans un même élan me tourmentaient et m'animaient, m'encombrent franchement désormais. Déstabilisée pour la première fois depuis mon arrivée ici, une phrase commune me passe alors par l'esprit : c'est la vie...

Et bien oui, les amis, les choses changent et c'est ainsi. Si Natou ne semble plus faire corps avec ce lieu devenu un peu fade à ses yeux, que l'on ne s'y détrompe pas : il y eut, il y a et il y aura toujours des choses à dire sur

LOST CITY

(juste derrière le pays de Candy, à gauche après la déchetterie)

(1) : "purée", en particulier en Provence, est parfois employé pour suggérer une forte contrariété, passagère toutefois.

(2) : ça rime. Je suis fière.

Entre-actes 2 (I'm so sorry)

2006-12-03T15:47:00.001+01:00

C'est affreux. Alors qu'à Lost City, la vie se targue d'être toujours aussi mouvementée, je manque cruellement de temps pour pouvoir tout raconter. Mais une plage de liberté se profile à l'horizon (ndlr : fin de semaine prochaine), ce qui devrait me permettre de poursuivre le récit de cette épopée aussi rocambolesque qu'imprévue. Mais où tout cela finira-t-il ? "Dans ton cul" dirait Sandrine, l'une de mes fidèles collaboratrices, dont les incursions verbales me font systématiquement pouffer comme une cocotte (oui, ça pouffe, une cocotte).

Je vous donne donc rendez-vous le week-end prochain pour un épisode complet, total, et même plus que ça encore, dans lequel, c'est incroyable, je vous révèlerai la véritable identité du voleur de four (je sais, c'est incrédibeulement trop fou).

C'était Natou, pour Boodie Woody Too, en direct du coté obscur de la société, là où la femme est considérée comme une tranche de jambon. Mais mignonne, la tranche, hein...

Entre-actes

2006-11-19T13:58:00.000+01:00

Cette semaine, à mon grand désespoir, je ne pourrais pas diffuser le 3éme épisode de Lost City. Ce n'est que partie remise et en attendant, je vous propose un interlude musical, que voici :

Jeff Buckley - Grace
envoyé par junkyard21

A très vite :)

Ma vie à Lost City : Episode II

2006-11-12T11:38:00.000+01:00

Résumé : alors comme ça, tu es revenu, l'ami ? Lost City ne t'a toujours pas fait fuir ? Ta curiosité, sais-tu, pourrait bien te nuire... Mais SOIT. Cale-toi bien dans ton siège, respire profondément et ouvre grand les yeux : je t'emmène avec moi hors de la réalité, dans un monde déchu qui subsiste, une cité abandonnée où l'homme est un loup pour l'homme... et surtout pour la femme (1). Ici, les règles sont différentes de celles de la vraie vie. Toi, stagiaire, tu ne pourras ni entrer, ni sortir de la ville après 22h30. Et toi, femme de ménage, il te faudra suivre un entraînement intensif avant de nettoyer les toilettes collectifs. Tu l'auras compris, étranger : qui que tu sois, réfléchis à deux fois avant de franchir les portes de

LOST CITY

(la cité perdue de la peur qui est vraiment perdue et qui fait vraiment un peu peur)

8ème jour : le ciel se couvre

Après un week-end en [enfer] famille, je suis de retour à Lost City et ça ne me déplaît pas. Ici, tu es seul... et c'est bien aussi. Toutefois, un pressentiment néfaste de mauvaise augure qui fait office de présage inquiétant (moi, je redonde ? Pfff) s'immisce lentement dans mon esprit : je la sens mal, la semaine qui vient... L'instinct animal avait déjà pris le dessus sur l'être raisonné, un peu plus tôt dans la journée, lorsque je dût choisir la musique à emporter pour la semaine : Bjork, Andrew Bird et Thom Yorke. Du pas vraiment gai. L'appel du coeur, maybe.

9ème jour : il commence à faire froid

Une nouvelle arrivante dans notre section. Je suis contente qu'elle soit là, c'est une brise discrète, certes, mais bien présente, de renouveau. Notre groupe a pris son rythme mais elle va s'y faire. Quelques autres la jaugent un peu froidement... mais ils vont s'y faire.
Les personnalités se découvrent un peu plus et je doute que nous restions soudés longtemps. La journée se passe tranquillement mais quelques signes de tension apparaissent. A la sortie des cours, nous nous installons à l'extérieur, avec un jeu de société et des tasses brûlantes de tisane. L'idée était bonne mais l'ambiance beaucoup moins.
A Lost City aujourd'hui, rien d'incroyable si ce n'est les rapports humains. La Terre tourne et nous, comme tout le monde, nous continuons d'avancer.

10ème jour : la fatigue, c'est mauvais pour la santé

Je suis en mode veille. Très fatiguée. Et le groupe, par conséquent, commence à me taper sur le système. J'entends les personnes, autour de moi, qui crient leur douleur : "Aide-moi ! Regarde-moi ! Dis-moi que j'existe !". J'écoute. A l'image des sirène antiques qu'il ne fallait pas regarder, je me laisse séduire et je contemple ces blessures. En vérité, je m'en sers un peu : pour comprendre, ressentir, retranscrire. Mais une fois que l'on s'y plonge, comment en sortir ? Où puis-je trouver un casque avec le contrôle du volume ?
Ces appels répétés sont détournés, émis en biais. Passage obligé : en version Brut, nos souffrances, celles qui fermentent dans l'égout de nos tripes, nous éclabousseraient la figure, et celle des autres avec.

11ème jour : ici, c'est chez Gégé, pas chez Mémé

Ce matin, comme tous les matins, Sylvain comptait se préparer le p'tit déjeuner dans sa chambre. Mais il manque quelque chose : son four à micro-ondes. Il est rentré tard hier soir et il n'a pas vraiment fait attention. Il n'y a pas d'effraction et sa belle playstation est intacte. Il n'est plus vraiment serein, Sylvain. Lost City sortirait-elle les griffes ?

Soirée au foyer. Il fait froid, il n'y a pas de musique, l'ambiance est glauque mais c'est le seul endroit où on peut se réunir en-dehors des cours. On s'entête à essayer de réchauffer les lieux mais Lost City n'ouvrira pas ses bras. Alors tout le monde vient, vit et repart comme un étranger. Nous avons tous l'impression d'être les malvenus, les intrus, les brigands. Ici, nous somme tous des Wanted.

12ème jour : gastronomie et décoration

Ca sent le saucisson à l'ail dans mon couloir. Fallait que j'en parle.
Sinon, en arrivant aux toilettes, à midi :

Maintenant que j'ai pris de la bouteille, je sais ce qu'il faut faire. Je lève la tête :

Je crois que l'architecte, dans les années 70, a mis en place une technologie révolutionnaire : le toit ouvrant à grande échelle, pré-programmé à long terme, avec ouverture façon lépreux...

13ème jour : où est la sortie ?

Je n'ai qu'une seule envie, qu'un seul espoir : me barrer en week-end. Mais pour aller où ? Un grand homme m'a dit un jour : "Il faut savoir résister à la maladie des autres". Résister oui, mais comment ?

Et bien voilà, c'est tout pour cette semaine. Si vous pensez que le plafond va encore se petit-suicider sur le carrelage des toilettes, tapez 1. Si vous souhaitez intégrer l'aventure "Survivor", tapez 2. Sinon, Natou va-t-elle revenir en troisième semaine avec la pêche et la papaye ? Si le frappeur de tuyaux court toujours, qu'en-est-il du voleur de four qui renie les consoles de jeu ? Et surtout, surtout, y aura-t-il, bordel, du hachis-parmentier à la cantine ? Toutes les réponses à ces questions insoutenables dans le prochain épisode de

LOST CITY

(la cité perdue de la peur qui est vraiment perdue et qui fait vraiment un peu peur)

NB qui n'a rien à voir avec tout le reste SAUF le pessimisme : j'étais très contente cette semaine de constater la victoire des démocrates aux Etats Unis. J'ai pensé que c'était un premier pas. Et puis j'ai regardé Lord of War. Un premier pas vers quoi ? Le monde ne changera pas d'une brindille. Nous sommes des humains. Rien de moins, mais rien de plus non plus.

(1) : private joke dédicacée à Vanounette.

Ma vie à Lost City : Episode I

2006-11-04T22:55:00.000+01:00

Résumé : pendant deux mois, pour me former à un métier, je pars vivre à Lost City. Au coeur de cet endroit étrange où personne ne sourit, certaines règles sont différentes de celles de la vraie vie. Toi, Homme, tu n'auras pas le droit d'entrer dans le bâtiment où logent les femmes. Et toi, Femme, tu ferais bien de ne pas trop traîner le soir, sur les parkings mal éclairés. Ici, ça ne rigole pas. Tu l'auras compris, l'ami : qui que tu sois, tu n'es pas le bienvenu à

LOST CITY

(la cité perdue de la peur, qui fait vraiment un peu peur)

Jour 1 : l'immersion

A l'arrivée, on m'a remis une sorte de kit : draps, couvertures, rouleau de papier-toilette... Cette pile d'affaires impersonnelles sur les bras, je suis entrée dans une chambre sombre avec l'impression passagère d'arriver à l'armée. Ou en prison.
Devant moi, quatre murs poussiéreux mais corrects. Trous et tâches fignolent une déco plutôt épurée... quant aux traces non identifiables, elles doivent probablement appartenir à l'ancienne locataire. La vue, elle, est carrément jolie.

Un peu plus tard, posée sur le lit, j'ai regardé autour de moi... waouw, tout est étranger.

Lorsque on se retrouve face au vide, à ce qui n'est pas connu, certains choses, qui sont familières au quotidien, se décuplent en leur essence. Ecouter une chanson ou lire un bouquin, cela peut devenir un instant dément.
Je crois que si l'on aime voyager, se dépayser vraiment, c'est aussi pour ça : on ressent les faits, les gens, les lieux, à la puissance 10.000 ; on redevient plus instinctif, coupé de ce que l'on connait, de ce que l'on voit, renifle, touche ou entend tous les jours. Une sensation intense, sensuelle et très rare ; des émotions contradictoires qui se couplent, se mélangent, se confondent : peur et envie, trouble et sérénité, vide et liberté.

Jour 2 : c'est vraiment la fête, chez Gégé

Elie, l'animateur socio-éducatif, nous explique, à nous les nouveaux, comment fonctionne le centre et ce qui nous attend en dehors des cours. Son visage est subtil, souriant et fermé à la fois. Je comprend vite pourquoi. Il nous parle des vols dans les chambres, plutôt chez les hommes et plutôt le week-end ; il se marre en notifiant que les voitures garées dans les parkings trop sombres, ici on les retrouve désossées ; il fait une boutade sur l'électricité que l'on coupe la journée, dans les chambres, pour éviter le squattage.

Puis il fait la liste de ce qui est interdit : se faire à manger chez soi (la cantine est là pour ça), héberger quelqu'un de l'extérieur, jeter des déchets par les fenêtres, avoir une arme... il fait rire tout le monde. Mais tout cela est très sérieux et pour nous le prouver, Elie illustre ses propos avec des anecdotes peu rassurantes. Il ne veut pas être rassurant, Eli. Je crois qu'il veut nous prévenir, en fait. Il n'a peut-être pas tort.

Jour 3 : premiers abandons

Au sein de ma section, les visages deviennent familiers, les langues se détendent, les regards s'apaisent... à peine. Est-ce dû à l'étrangeté du lieu ? Nous étions 9 à rester dormir sur place au début mais Julien est parti : sa chambre, encore plus miteuse que les nôtres, et l'accueil chaleureux de ses voisins de couloir y sont sûrement pour quelque chose.

Jour 4 : tous sains

Jour férié passé en groupe. On s'est décidé pour du tourisme en ville, histoire de sortir un peu du centre. On ne se connait pas bien mais on se colle les uns aux autres, parce qu'à Lost City, l'atmosphère, elle est tendue.
On a fait connaissance avec la vieille ville, c'est-à-dire 3 rues. Il y avait un grand étang pas loin. Vaguelettes nerveuses, mouettes speedées, vent dingue et soleil couchant ; la vie m'a fouetté le visage... On a terminé dans un Pub, fatigués et bien calmes. C'etait une belle journée. Une journée passée sous le soleil et contre le vent (le vent, il est pas timide, ici). J'ai pris quelques photos vite fait.

Jour 5 : observations

Je commence à comprendre comment fonctionne Lost City. Ici, la fracture sociale se laisse entrevoir et au premier abord, c'est pas vraiment attrayant. Mais je suis contente d'être là. J'espère tirer quelque chose de tout ça.

Jour 6 : dernier jour

A 6h du mat, en arrivant aux toilettes :

C'est quoi donc, ce machin... idée ingénieuse, je lève la tête :

Ah d'accord... ben c'est pour ça alors...

Juste le temps de prendre la photo et je retourne dans ma chambre : avec mon allure de yeti femelle qui vient de se lever, je risque d'effrayer quelqu'un. J'ouvre les stores :

La journée commence bien...

Et bien voilà, c'est tout pour cette semaine. Alors donc ? Ma chambre aura-t-elle été visitée pendant mon absence ? L'un de nous démasquera-t-il celui qui tape sur les tuyaux de canalisations, la nuit ? Y aura-t-il du hachis-parmentier à la cantine ? Et surtout, les irréductibles que nous sommes resteront-ils soudés ? Toutes les réponses à ces questions brûlantes dans le prochain épisode de

LOST CITY

(la cité perdue de la peur, qui fait vraiment un peu peur)

NB (qui n'a rien à voir avec le reste) : la basse (l'instrument) donne de la profondeur à la musique. Sans elle, pas le même relief.

Ma vie, c'est trop une aventure

2006-09-23T16:03:00.000+02:00

Hier fut marqué par une expédition en Istres, petiteu villeu près de Marseille. Ce voyage n'avait qu'un seul but : en savoir plus sur mon avenir. Il n'y a pas d'Oracle là-bas, hein, c'est une image... et oui, parce que c'est fini le bon vieux temps où on pouvait connaître son destin avant de se faire trancher la tête par un chat géant qui posait des questions calues (1).

Non, là-bas se trouve un centre de formation qui sera, pour quelques mois, mon lieu de vie et d'apprentissage professionnel. Changement de vie temporaire. L'aventure en demi-mesure. Ouais, je sais : Respect.
Je m'en suis donc allée voir à quoi ça ressemble de près, ma vie bientôt. Et en particulier, de quoi ça à l'air des [taudis] chambres de stagiaires.

Nous partîmes donc à deux, de la campagne varoise, et je vais zapper le voyage en voiture parce que c'est ma mère qui a conduit et que j'ai failli vomir 43 fois avant d'entrer sur l'autoroute.

Une fois arrivée sur mon futur lieu de dépression, mon coeur a voulu se barrer sans prévenir mais je l'ai choppé vite fait. Bon, faut le comprendre aussi, c'est pas folichon les cubes rose-morose qui osent se faire appeler des bâtiments. Et je ne parle pas des petits chemins qui servent de liaison entre nos amis les légos, chemins tapissés d'un gravier vieux et sec, la race du gravier vengeur près à agresser n'importe quelle peau qui tenterait de venir le saluer, même par accident.

Heureusement, contrastant avec ce décor fort accueillant, il y a des petits pins un peu partout, rachitiques, certes, mais qui sentent bon et ça... c'était important de le souligner. Bref...

La visite se passe plutôt bien mais faut dire, faut dire que je m'attendais à pire.

Alors oui, je vais dormir dans une chambre conçue harmonieusement pour un minipouce. Oui, les murs affichent sans complexe leurs fissures grisâtres qui essaient de sourire. Et oui, l'ambiance générale m'a semblée aussi joviale que celle d'une cour de prison un jour de pluie.
Cependant, il faut y voir les aspects positifs. L'étroitesse des chambres doit probablement agrandir les coeurs tout comme les toilettes collectifs doivent resserrer les liens et, à priori, le tout ne menace pas de s'écrouler. Il y aurait même un billard, ce qui a fini de me persuader que lorsque le soir, les lumières s'allument, ce doit être la fête chez Gégé.

Cette visite terminée, il me vint une idée inattendue, complètement pas préméditée, qui me fera penser un peu plus tard à ce dicton connu: "Aide-toi et... bé c'est déjà bieng cong". Spontanément, donc, je demandaize (2) à l'accueil si, par un heureux hasard, l'une de mes formatrices était à la fois encore en vie et dans les parages, histoire de lui poser quelques questions. Par cet heureux hasard, l'une d'entre elles avait 10 minutes à m 'accorder.

10 minutes, ça peut bouleverser une vie. Mais pas là.
Bon, tout de même, la goujate n'a pas pris le temps de mettre des gants lorsqu'elle m'a fait avaler la pilule rouge, celle qui sert à sortir de la matrice. En une seconde, je compris que ce que je croyais savoir de mon avenir proche n'était qu'un brouillard hallucinatoire qui cachait, depuis fort longtemps, une immense forêt de glands.

Qu'est-ce qu'elle me dit, la pimbèche ? Qu'est-ce que j'apprend, Armand ? Que (han, diantre, j'en frissonne encore) ma formation n'existe plus. Huhu. Mais par tous les jambonneaux, que vais-je faire, moi, maintenant ? Où va ma vie, Jean-Guy ? Tragédie !

"MAIS NON, MON ENFANT... NE SAIS-TU PAS QUE LE GLAND PEUT PARFOIS CACHER UNE NOISETTE ?"

Mais oui, après la surprise, le réconfort (3) : ma formation est en fait remplacée. Oui, remplacée par... *roulement de tabourins* :

"Quasiment la même chose" (Ahhhh !)

mais EN MIEUX (Ohhhh !)

En plus pointu quoi. Ouf, on l'a échappée belle, Claudel.
Un petit changement de planning pour un apprentissage de la morkitu, le marché est correct. Mais ce n'est pas tout, comme disent si bien les voix off des jeux télévisés qui tentent de rendre attrayant un dictionnaire périmé. Non, j'ai eu droit au super bonus noisette : une partie de mon apprentition va se faire à distance, ce qui signifie que le séjour à Bunkercity couleur saumon-malade devrait être un peu écourté. Elle est pas belle la vie ? Que demande le peuple ? "Un smic à 1500 euros et du caviar pour tous !" Mouais, bref, passons.

Nous repartîmes donc à deux et je ne vais pas zapper le voyage en voiture parce que c'est moi qui ait conduit et que j'ai pilé sur l'autoroute, à l'endroit où on a pas le droit de rouler parce que c'est une séparation des voies. Ma mère n'a failli vomir qu'une seule fois mais ça aurait dû être la bonne. Pas grave, je retenterai ma chance la prochaine fois.

Voilà, c'est tout pour aujourd'hui. Je tiens à remercier Gégé, Armand, Jean-Guy et Claudel, sans qui cette histoire n'aurait pas eu la même profondeur.

1 : Calues signifie "bien galères putain d'sa race". Ou "ardues". Je vous laisse le soin de choisir le terme qui correspond le mieux à votre joute verbale.

2 : c'est pour les incultes qui ne font jamais la liaison et parce que ça rime avec Corrèze, département natal de l'inventeur de la liaison-trop-en-avance, j'ai nommé Chichi.

3 : "après la surprise, le réconfort" est une expression qui s'inspire d'un slogan Kinder, cette marque reconnue pour engraisser le foie des enfants et en faire des futurs obèses qui engraisseront à leur tour le porte-feuille de Jean-Luc Delarue. Bref. Passons.

Bernard

2007-06-02T12:10:00.000+02:00

Bernard est accoudé au bar. Ses yeux humides fixent la veille bouteille de sirop-menthe posée sur l’étagère, derrière le comptoir. Ce sont ces fameuses bouteilles de sirop, en verre, que l'on retrouve dans tous les bars et qui sont recouvertes d'une poussière qui colle aux doigts. Ca se voit d'ici qu'elle colle aux doigts et on se demande si le sirop à l'intérieur n'est pas tout pourri.

Cette bouteille de sirop-menthe toute moisie, ça lui rappelle sa jeunesse à Bernard. Ca fait chier ça, les souvenirs... mais c'est trop tard, il a suffit d'un seul regard, un p'tit instant et cette jolie bouteille toute pourrie lui a pincé le coeur de nostalgie. L'oncle à Bernard tenait un bar près de la gare avec des vieilles bouteilles de sirop qui collent aux doigts, c'est pour ça.

Il aime pas ça Bernard, regarder le passé. Il préfère être bourré à vrai dire, pour pas penser à grand chose et dormir comme un porc. Mais bon, là c'est trop tard, il réfléchit. Alors il s'est rappelé de son oncle qui était moche, et vieux et con. Fallait aller manger dans son bar tous les dimanches midi et ça puait le cigare dans ce bar, et ça puait le chien aussi, ça puait la tristesse et la nostalgie avec tous ces connards accoudés au bar qui bougeaient plus leur cul depuis un bail.

Quoiqu'il en soit, Bernard a les yeux humides. Imbibés d'alcool ou de sensibilité, on sait pas trop mais ça lui donne un petit regard vitreux. Et c'est pratique, les yeux vitreux... ça fait comme un miroir et la cruauté du monde, du coup elle n'entre pas. Ou si peu.

C'est pratique aussi d'être bourré. Ah, faut dire ce qui est ! Ca pique la gorge mais ça détend les tripes. Enfin, au début surtout. Au début c'était vraiment bon. L'alcool, ça lui anesthésiait les brulûres alors il pouvait se marrer et surtout, il pouvait oublier. Mais maintenant, c'est Bernard tout entier qui est anesthésié. Du coup, il a plus rien à raconter vu qu'il est tout le temps bourré et c'est pour ça qu'il n'aime pas les souvenirs, ça lui rappelle sa vie d'avant... celle qui existait quoi, quand il ne buvait pas. Enfin pas trop, juste assez, juste un peu pour être au chaud.

Et oui, Bernard c'est un alcolo. Ah, faut dire ce qui est ! Y a des gens qui disent qu'il sent mauvais, d'autres qu'il n'a pas le teint frais mais qu'est-ce que ça lui fout à Bernard, ce que les autres disent ? Ben oui mais ça lui fout quand même un peu au fond. Au fond, il aimerait bien être aimé lui aussi, comme tout le monde mais l'amour c'est un marché et Bernard, franchement, il ne sait pas trop négocier. Alors à mal aimer les gens, avec sa gueule démontée et son haleine épaisse qui sent la solitude, ben les gens le lui rendent comme ça. Même pire même, parfois.

Bernard, on ne l'aime pas et d'ailleurs, on ne le regarde pas. Faut dire ce qui est, hein... Lui, il peut fixer une veille bouteille à la con pendant des lustres, ben elle, elle ne le regardera pas. Et c'est pareil avec les gens quoi. Je me demande d'ailleurs si on savait... si on savait ce qu'il a mal au fond, ce qu'il est seul ce con, peut-être qu'on le regarderait d'avantage, qu'on lui trouverait quelques reliefs attendrissants. Mais il est si vide maintenant... aussi vide que les bouteilles qu'il se descend tout le temps.

Faut pas s'en faire vous savez, parce qu'on ne peut pas vraiment l'aider. Lui et nous, ce n'est pas la même vie, voyez, ça ne se mélange pas, c'est pas comme le Rhum et le Coca. On ne se mélange pas et c'est bien mieux comme ça. Il ne manquerait plus que ça tiens, tendre la main à un être vain...

Je vais y aller d'ailleurs, j'ai d'autres tristesses à aller saluer. Mais je vous le répète, ne cherchez pas, un truc comme Bernard, ça ne se mélange pas. Ah, faut dire ce qui est hein... et c'est bien mieux comme ça.

La présidentielle, en quelques mots

2007-05-14T21:47:00.000+02:00

Bon, je vais être brève (j'en ai tellement parlé avec... un peu tout le monde en fait). Je suis dégoutée évidemment, je n'aime pas les idées de l'homme, et je n'aime pas l'homme non plus (pour ce que j'en connais), malgré, c'est une évidence, un charisme et une maîtrise de la communication indéniables.

Ce qui me fait réfléchir, surtout, c'est le choix du peuple, de mes congénères quoi. Je serais tentée de penser que beaucoup de gens n'ont pas vraiment réfléchi, ont fait un choix médiatique et non politique mais ce serait trop simpliste.
Le problème, c'est que je n'ai pas envie de croire non plus qu'une majorité de français considèrent sincèrement qu'il y trop d'assistés dans notre société.
Et encore moins qu'une certaine dimension sociale, collective, de solidarité passe après les intérêts individuels, de gagner plus par exemple.

De l'autre côté : le Parti Socialiste français, aujourd'hui, me paraît lamentable, vieux, déconnecté, décevant... Ségolène Royal ne m'a pas soulevée le coeur mais je la préfère, sans conteste, à un Hollande, un Strauss-khan, un Fabius, un Jospin (on ne devrait même plus le citer) .

Bref, il reste les législatives (top, lol)

Pour conclure, face aux gagnants, je reste aux taquets, surveille les lois qui vont passer, les discours qui vont être prononcés... mais certainement pas plonger dans une passivité pendant 5 longues années.

J'aurais sûrement l'occasion de reparler élection, puisque suis actuellement en stage dans une association pour les chômeurs et précaires et ceux qui y bossent la sentent bien, eux, la réalité d'hier et celle qui vient de passer.

Petit essai...

2007-05-01T13:05:00.000+02:00

... de mini-bd avec mon frérot. Il a le stylo agile, comme sa compagne. Vous invite à faire un tour sur leur blog tounouvotoubo (clic sur le titre).

(et là tu clic, clic, clic sur l'image pour la voir en grand)

Le peuple est roi ?

2007-04-27T21:58:00.000+02:00

Sûr oui ! Au moins depuis... un mois ?
Certes, certes... le 1er tour est passé et le grand winner de la soirée c'est... le taux de participation évidemment (hihi), les français sont si... français ; j'aime beaucoup ça.

Mais encore. Au coeur du débat : le citoyen, icône traditionnellement très "in" mais uniquement en période électorale, qui est sur le devant de la scène depuis un petit bout de temps. Depuis 2002 peut-être ; ben oui, faut se rappeler à l'époque, une radicalité certaine est arrivée au 2nd tour de la présidentielle et c'est alors qu'on se demanda : "Mince, où est-il le citoyen, celui qui tient la démocratie entre ses mains ?" (La tient-il réellement, d'ailleurs ?)

Bref, depuis un mois, oui, ledit citoyen est chouchouté par nos politiques, on le flatte, le rassure, l'encourage... en d'autres termes, on l'aime. On nous aime. Mais pour combien de temps ?
Et bien... il semble (malheureusement, ce n'est pas une certitude) que les choses évoluent un peu, et ce, notamment par le biais d'un certain Bayrou qui s'est montré, le soir des résultats du 1er tour, plutôt... très fin, en annonçant fièrement quelque chose comme "Nous avons gagné. Plus rien ne sera comme avant". Depuis, le fougueux s'immisce donc (s'incruste ?) dans la confrontation attendue gauche-droite, pour ouvrir le débat (à moins que ce ne soit pour choper quelques places de choix... probablement un peu des 2) et du coup, ben du coup le débat s'ouvre.

Enfin, il s'ouvre... surtout coté PS en fait (ça les arrange un peu, faut dire) parce que l'Ump, et en particulier son candidat, n'ont pas l'air d'apprécier le 3ème Homme de la situation, celui qui a surgit hors de la nuit, pour faire (quand même) l'aventure au galop. En vrai, je crois qu'il boude un peu, Nicolas. "Mais heu, c'est pas du jeu. On devait être que tous les deux d'abord, il a rien à faire là, lui là-bas". Il a la contrariété mauvaise, je l'en remercie car ça fait longtemps : que l'on retrouve un peu de Nico dans cette élection, qu'il redevienne naturel, bordel. Où est-il passé, le bon vieux temps de son ambition débordante et de ses appréciations simplistes et sectaires, le bon temps où il était gracilement grossier et colérique ?

Je ne m'attendais pas à ce petit virage (ma réfléxion politique est assez limitée mais ça fait toujours bien de dire ça) et aujourd'hui, je suis agréablement surprise par ce qui se joue, un espoir peut-être, de malice, d'écoute active, d'élan nouveau...

Moi, naïve ? Peut-être, mais j'ai envie d'imaginer... une politique plus noble pour le peuple, une politique qui, si elle s'unifiait d'avantage, pourrait bien servir d'exemple (une fois n'est pas coutume).

Fin bon, qui vivra... vivra. Une petite note sans gravité pour souligner le mouvement (l'évenement ?) qui se déroule en ce moment. De la fraîcheur politique sans agressivité, du moins de mon petit point de vue.

Sur ce... bonne journée.

D-day, doody, doo D-day

2007-04-22T01:45:00.000+02:00

Il est bientôt 2 heures du mat et dans quelques heures je vais aller voter. La campagne présidentielle s'est achevée vendredi soir ; depuis, interdiction dans les médias de faire parler les politiques et je me demande si c'est pour que les électeurs aient le temps de poser leurs idées et faire leur choix en toute sérénité. L'électeur serait-il chouchouté ?

Bizarrement et seulement maintenant, je sens que ma voix, ma toute petite voix va peser autant que celle de n'importe qui. L'urne magique reste peut-être encore l'un des derniers lieux d'égalité entre les personnes de ce pays*. Qu'importe ta gueule, ton boulot, ta bagnole ou ton cerveau. Demain, dans l'espace clos, tu ne seras qu'électeur. Tu seras peut-être un cri ou seulement un murmure, mais qui ne sera, ni compté à demi, ni compté pour deux ; tu vaudras autant que l'homme que tu hais et autant que celui que tu admires.

Un jour maybe, quand la démocratie n'existera plus, l'urne sera statufiée, il y en aura dans toutes les communes, sur toutes les grandes places de toutes les villes et nous viendrons y déposer des offrandes, des petits bouts de papier souffreteux, couverts de notre misère.

Si le pouvoir de l'urne est si grand, si noble, si juste, pourquoi n'y croyons nous plus ? S'agit-il d'eux, les politiques, ou s'agit-il de nous ? Et si c'était nous qui avions changé avec notre société ? Ne devenons-nous pas plus paresseux, ou plus exigeants, nous qui vivons au travers de la consommation ? Car la belle Dame sait nous promettre, elle. Et pas n'importe quoi : le meilleur du meilleur... mais pour moi, encore moi et rien que moi.
Qu'attendons-nous au fond ? Un monde meilleur ou une belle petite politique ? Qui pourrait être par exemple plus divertissante, ou plus allégée, ou plus sexy... ou au bon goût de fruits.

A quelques heures de ma prise de position, je me questionne... serais-je à la hauteur ? Ai-je vraiment bien réfléchi ? Et en pensant à qui ? La conclusion, en définitive, c'est qu'on peut bien se dire qu'ils sont tous pourris, ou que ce sont les grandes entreprises qui décident, ou encore que ça ne changera pas grand chose... mais franchement, nous les gens, prenons-nous réellement le temps de penser notre société ? Pour la construire ou la reconstruire ? Pour décider que ces candidats sont légitimes, ou ne le sont pas ?

Pour ma part, je n'ai pas pris grand chose. Juste assez pour ne pas avoir de remords. Et ce soir, ça me semble un peu insuffisant. Mais je vais aller voter quand même. On ne sait jamais. Dès fois que ça disparaîtrait...

* Presque toutes.

La fatigua au pays de la ratapignata

2006-03-23T16:56:00.000+01:00

Aujourd'hui j'ai autant d'énérgie qu'un beignet de courgette trempé dans l'huile... Je suis MOLLE !

Pourquoi ???

1) je suis née dans une contrée mystérieuse où la pissaladière, la socca et l'huile d'olive se consomment surtout en été

2) quelqu'un m'a jeté un sort car en réalité, je suis une athlète dont les performances pourraient remettre en cause l'idée même de sport de haut-niveau

3) je travaille la nuit pour nourrir ma fille Causette

4) je suis une feignasse

Top-chrono, vous avez 5 minutes pour répondre. Attention, des erreurs se sont peut-être glissées dans ces propositions !

Petite remarque sans importance : après la pluie, mon parapluie sent mauvais.

Je comprend mieux pourquoi

2006-04-01T12:15:00.000+02:00

J'ai fait un tour en ville ce matin. Il y avait du monde et un peu d'électricité dans l'air.

Au marché, un homme déguisé (en vache ?) joue mal de la trompette mais se fait encourager par un groupe de gens qui applaudissent. Je suis sur le trottoir d'en face, ça me fait rire, une femme qui marche à côté a vu la même chose que moi, me regarde et sourie.

Je m'arrête devant une vitrine de chaussures puis je me retourne et un jeune homme me fait face, il est un peu trop près et il me dit avec beaucoup de vivacité et d'attention bonjour ça va comment tu vas ? Je répond timidement je vais bien merci en accélérant un peu la marche, je crois qu'il est un peu fou, enfin c'est un mot fort mais son regard est allumé.

Et puis je marche vite (j'aime bien) et je dépasse un autre homme qui parle très sérieusement à une personne imaginaire sur sa gauche, il a peut-être un kit piéton mais non, son regard est grave mais il est totalement absorbé par ce qu'il dit.

Je marche, une mendiante est assise à même le sol et nous regarde, nous les passants pressés, et nous interpelle, monsieur s'il vous plaît madame, avec un regard à moitié sincère et un accent à peine étranger, ça me fait sourire, ce n'est pas drôle pourtant.

A Monoprix, je passe à la caisse, la dame qui encaisse mon achat est d'origine asiatique, elle me parle de la musique dans le magasin qui est trop forte, en plaisantant elle dit à une collègue que ce chanteur, il crie, lui, en plus, et sa collègue semble être douce, elle plaisante aussi parce que si sa fille était là, elle serait ravie d'entendre son chanteur préféré envahir l'espace beauté, librairie et sous-vêtements.

En sortant du monoprix, il pleuviotte, je ne sais pas où je vais alors je me colle au mur pour y réfléchir et je regarde à gauche, il y a un homme agé dans la même position que moi mais sa canne le tient bien droit, lui, et il porte des lunettes sombres et un chapeau de cow-boy et il regarde droit devant lui, sans bouger, sa barbe est grise et il ne sourit pas. Je me dis qu'il est aveugle mais je n'en sais rien après tout.

Je décide de rentrer chez moi, à droite un homme aide une jeune fille en chaise roulante électrique à monter sur le trottoir, pourtant elle est bien sur un passage clouté mais le trottoir est mal fait, elle a besoin d'aide pour y monter et je me dis que pour elle, le fait de traverser un passage piéton, même si c'est à elle de passer, même s'il n'y a aucune voiture qui arrive, c'est compliqué.

Je traverse là où il n'y a pas de passage piéton. Un homme arrête sa voiture devant moi pour me laisser passer. Sur le trottoir d'en face, une femme agée, voilée, hésite à traverser, n'ose pas, alors je ralentis mon pas pour que l'homme dans la voiture la voit et ne redémarre pas tout de suite, elle me croise et je lui souris pour lui dire qu'elle peut y aller et elle me rend un sourire plus large que le mien, ça me touche. Tout ça s'est déroulé en moins de cinq secondes.

Je passe en plein milieu du marché, les gens ne me paraissent ni gais, ni tristes, ils sont là et c'est tout. Et c'est ça aussi la vie, non ? Vivre et c'est tout.

Epilogue :

Des corps comme moi, qui ont besoin de manger et de boire. Des têtes qui pensent, toutes.

Une vie, celle d'une seule personne, c'est fort, quoiqu'on fasse de la sienne. Alors croiser des dizaines de vies, comme ça, en quelques minutes, c'est vraiment puissant.

Aujourd'hui, dans la rue, je me sentais comme tout le monde, avec une vie ni meilleure, ni moins bonne, juste différente.

Voilà.

Voilà pourquoi j''aime tant les arts

2006-04-05T19:38:00.000+02:00

"Tous les vendredis soir Pekisch jouait de l'humanophone. C'était un instrument bizarre. Il l'avait inventé lui-même. Il s'agissait dans la pratique d'une sorte d'orgue mais où à la place des tuyaux il y aurait eu des personnes. Chaque personne émettait une note et une seule : sa note personnelle. Pekisch manoeuvrait le tout à partir d'un clavier rudimentaire : quand il appuyait sur une touche, un système complexe de cordes envoyait une secousse au poignet droit du chanteur correspondant : quand il sentait la secousse, le chanteur émettait sa note. Quand Pekisch laissait la touche remonter, la corde se relâchait et le chanteur se taisait. Bon.

Au dire de son inventeur, l'humanophone présentait un avantage fondamental : il permettait aux personnes qui chantaient le plus faux de chanter quand même en choeur. En effet si bien des gens sont incapables d'aligner trois notes sans chanter faux, il est en revanche beaucoup plus rare de trouver quelqu'un qui ne puisse pas émettre une note unique avec une intonation parfaite et un bon timbre.

L'humanophone reposait sur cette capacité quasi universelle. Chaque exécutant n'avait à se soucier que de sa note personnelle : le reste, Pekisch s'en occupait(...).

- Vous ne venez pas ici chanter une note quelconque. Vous venez ici chanter votre note. Ca n'est pas rien : c'est quelque chose de magnifique. Avoir une note, je veux dire : une note rien qu'à soi. La reconnaître, entre mille, et l'emporter en soi, à l'intérieur de soi, avec soi. Vous ne me croirez peut-être pas, mais je vous le dis, quand vous respirez elle respire, quand vous dormez elle vous attend, elle vous suit partout où vous allez, et je vous jure qu'elle ne vous lâchera pas, aussi longtemps que vous ne vous serez pas décidés à crever, et ce jour-là elle crèvera avec vous.

Vous pourrez faire comme si de rien était, venir ici et me dire cher Pekisch je regrette mais je ne suis pas vraiment persuadé d'avoir une note en moi, et repartir comme vous êtes venus, tout simplement... mais la vérité, c'est que cette note, elle est là... elle est là, mais vous ne voulez pas l'écouter. Et ça c'est complètement idiot, c'est un sommet de l'idiotie, une idiotie à en rester les bras ballants. Chacun à sa note, la sienne propre et s'il préfère la laisser pourrir en lui... non... écoutez-moi bien... même si la vie fait un bruit d'enfer aiguisez bien vos oreilles jusqu'à ce que vous arriviez à l'entendre, et à ce moment-là cramponnez vous à elle de toutes vos forces, ne la laissez plus vous échapper."

C'est extrait de "Châteaux de la colère" d'Alessandro Baricco.

Je sais pas vous, mais ça me fait vraiment plaisir de lire ça. Voilà.

Frida Kahlo

2006-04-15T17:41:00.000+02:00

Frida Kahlo est une peintre mexicaine née au début du 20ème sciècle. A 18 ans, elle a eu un grave accident de bus, une partie de son corps a été transpercée par une barre de fer. Comme ses jambes et surtout ses vertèbres ont subit de graves séquelles, elle devra souvent rester alitée, coincée dans un corset (comme on peut voir par exemple sur cette peinture). Elle fait installer un miroir au-dessus de son lit et c'est là qu'elle y peindra une grosse partie de son oeuvre, les autoportraits.

Cette peinture s'appelle La colonne cassée. Elle date de 1944.

Pourquoi je vous parle de ça ? Je viens de découvrir cette femme en regardant le film inspiré de sa vie et qui s'appelle Frida. J'en retiens surtout l'image d'une femme courageuse et vivante. Et dans le film, son mari, un peintre très reconnu, parle d'elle ainsi :

"Son oeuvre est acide et tendre, dure comme l'acier et subtile comme l'aile du papillon, adorable comme un sourire, cruelle comme la justice de la vie.
Je ne crois pas que jamais auparavant une femme ait transposé une telle souffrance poétique sur la toile."

J'ignore si ces paroles ont été réellement prononcées mais est-ce si important ?

Au-delà de l'artiste, ce film parle d'un être humain et même de plusieurs êtres humains. Donc il parle de moi, de toi, de nous...

Bonne fin de samedi à tous ;)

La daube de la semaine

2006-04-23T11:26:00.000+02:00

Il y a des films qui me touchent en profondeur, d'autres qui me divertissent avec plus ou moins d'efficacité, d'autres encore dont le sujet me laisse parfois perplexe...

Et puis il y a les films qui m'énervent. C'est dans cette catégorie que je range ce qu'on appelle communément les daubes. Je tiens à préciser quand même que je suis bon public ; je suis rarement gavée par un film.

Manque de bol pour l'exception culturelle de notre beau pays, les deux daubes que j'ai vu ces derniers jours sont françaises.

La semaine dernière, avec hésitation mais tout de même un peu d'espoir, j'ai visionné Les chevaliers du ciel de Gérard Pirès (Taxi). Je ne m'étendrai pas sur ce film dont le casting était tout de même prometteur (Benoit Magimel et Clovis Cornillac). Je serai simplement concise : c'est une belle daube, dans les règles de l'art.

Et comme un mauvais film n'arrive jamais seul, je vous présente cette semaine le dernier film de Richard Berry :

LA BOITE NOIRE

Le point commun avec Les chevaliers du ciel, c'est le casting qui semble correct : José Garcia, Marion Cotillard et Bernard Le Coq.

Comment un film peut-il devenir énervant ? C'est très simple :

Vous mettez dans la marmite un scénario boiteux (pourtant tiré d'un livre) et vous l'épicez de dialogues aussi pertinents que ceux d'Hélène et les Garçons, mais sans l'humour. Vous faîtes revenir tout ça dans une mise en scène qui ne se contente pas d'être ratée puisqu'elle tient aussi, de temps en temps, à friser le ridicule. Vous recouvrez de plans arrogants : entre Besson et Pires mais version intimiste-suspens avec des filtres de couleur à la Jeunet (pour faire plus "ambiance" mais ça marche pas quand même).

Le résultat, tiens donc, quelle surprise, se liquéfie au fur et à mesure de l'heure et demie de film.
J'ai presque failli avoir peur mais c'est parce que la maquilleuse s'est lachée avec ferveur sur les comédiennes.

Certains passages ont le mérite de susciter une once de mystère mais la globalité du travail (merci Richard Berry ?) écrase le peu d'intérêt que ce film peut vous apporter. Et pour répondre plus directement à la question posée en début de sujet, ce film m'énerve parce qu'il se la joue grave dans la forme, pour un sujet de fond mal développé et mal conclu ; oui, parce que la cerise sur le gâteau, celle qui vous confirme définitivement que ce film est une daube, c'est le dénouement de l'histoire... mais je ne vous en dis pas plus.

Alors, on est bien d'accord, ce n'est que mon point de vue. Je vous invite donc, si vous vous intéressez au cinéma français comme moi, à louer ce film (trouvez les tarifs avantageux, quand même, hein) pour venir apporter votre avis sur la question.

Pour finir sur une note positive, le dernier film de Dupontel n'est pas le film de l'année mais il vaut sa place de cinéma... enfin le tarif du matin...

Bon dimanche à vous,

Natou mordante qui s'improvise apprenti-critique du cinéma français (bah vi, c'est plus facile, quand même !)

Conte fantastique (sorti du tiroir)

2006-05-07T12:42:00.000+02:00

Il était une fois un petit nem qui adorait courir dans la nature. En vérité, il ne courait pas vraiment : il sautait. Il sautait partout, dans la forêt et près des rivières, sur les troncs d'arbres et dans les fourrés et parfois même, sur les gros cailloux caillouteux du désert de Crevex.

Ce désert était horrible. Pas un être vivant ne s'y aventurait. La terre y était grise, les roches sèches et coupantes. L'herbe y dépérissait et devenait, au fil des années, de plus en plus noire ; bref, c'était l'endroit le plus triste, le plus repoussant et le plus abominable de tout le pays !

Notre petit nem, nommé Jé-dé-Tong, ne connaissait pas les risques qu'il encourait en sautillant dans ce désert. En effet, un énorme rouleau de printemps, vivant dans une mare de mauvais riz cantonnais, guettait les petits nems fristouillants comme Jé-dé-Tong pour les emporter dans sa mare et les faire bouillir. Ce rouleau était cruel, il était toujours de mauvaise humeur mais pire encore, il avait toujours faim !

Ce jour-là où Jé-dé-Tong sautillait de rochers en rochers, le gros rouleau surgît de nulle part et lui sauta dessus pour l'étouffer.

A cet instant précis eut lieu la plus grande bataille jamais livrée de tout le pays.

Le gros rouleau n'avait pas l'habitude qu'on lui résiste et il fut surpris par cette proie qui se démenait avec tant de vigueur. Notre petit nem bougeait dans tous les sens, se tortillait, griffait son adversaire, le mordillait afin de pouvoir se dégager mais il n'y avait rien à faire : le rouleau était bien plus lourd et commençait déjà à lui enfoncer la tête dans le riz.

Soudain, Jé-dé-Tong se souvint qu'il avait emporté, sur les conseils de son père (un nem bouddhiste fort averti), une paire de baguettes Médine (taille one). D'un geste vif, il sortit les deux bouts de bois et en planta un en plein milieu du front de son rival. Ce dernier, désarçonné, eut un mouvement de recul et notre ami en profita pour se libérer. Désormais, les deux combattants étaient face à face, d'égal à égal.

Jé-dé-Tong se montra alors bien plus malin et plus agile que ce gros rouleau plein de farce. Prenant son courage et sa deuxième baguette à deux mains, il se précipita sur son ennemi en agitant sa dernière arme. En un instant, il découpa le rouleau en petites rondelles et envoya le tout au fin fond de la mare, sans autre forme de procès.

Epuisé mais heureux, il rentra chez lui. Ses parents et sa petite amie, Moa-dé-Sandhâl, furent réellement très fiers de lui. Tous pressentirent déjà que cette histoire seraient contée de génération en génération...

Quant au désert de Crevex ? Il est devenu une magnifique forêt verdoyante où tous les nems se réunissent pour draguer les nouilles.

Morale : pffff, les nouilles...